LE COSE CHE CI SALVANO di Lorenza Gentile

LE COSE CHE CI SALVANO di Lorenza Gentile

Titolo: Le cose che ci salvano
Autore: Lorenza Gentile
Serie: Autoconclusivo
Genere: Narrativa
Narrazione: Prima persona
Tipo di finale: Chiuso
Editing: Ottimo
Data di pubblicazione: 2 maggio 2023
Editore: Feltrinelli

TRAMA

Gea vive in un condominio sui Navigli di Milano e non oltrepassa mai i confini del suo quartiere. In un mondo che sogna di andare su Marte, lei coltiva con amore il suo “orticello”. Ha ventisette anni e si arrangia come tuttofare. Conserva in casa tutto ciò che prima o poi potrebbe servire perché non crede nei supermercati e nel comprare, ma nel riciclare e dare nuova vita alle cose. E, fedele alla sua personale “economia circolare di quartiere”, distribuisce in giro gli oggetti che aggiusta, oltre a pillole per lo spirito sotto forma di poesie, biglietti, origami con citazioni. Vive sola, ma ha buoni amici: l’ottantenne pseudo-portinaia del palazzo, un pensionato taciturno, l’energica donna che gestisce la tavola calda in fondo alla strada, un tredicenne che sogna di diventare autista di corriera. Nessuno della sua età, perché Gea, nella sua età, non ci si ritrova. Così come non si ritrova nel mondo. Forse perché è cresciuta in un posto sperduto, con un padre ossessionato dalle catastrofi che la obbligava a prepararsi sempre al peggio? Cominceremo a scoprire il suo segreto grazie al Nuovo mondo, una vecchia bottega di rigattiere, appartenuta un tempo alla carismatica Dorothy. Quella serranda rossa è rimasta abbassata per anni, finché all’improvviso la proprietà è stata rilevata da un’agenzia immobiliare, che vuole sgomberare e vendere al miglior offerente. Ma se non si può riparare il passato, si può immaginare un nuovo futuro. Sarà questa la missione di Gea, la sua ragione di vita o forse proprio l’occasione per costruirsela, una vita: salvare il negozio a ogni costo. Perché tutto ciò che salviamo finisce a sua volta per salvare noi.

RECENSIONE

I libri sono come le medicine, alleviano i dolori dell’ esistenza, a volte guariscono e gli effetti collaterali sono innocui se non addirittura benefici: rilassare, divertire, far conoscere, pensare, sognare, confortare.

Questo è un libro di quelli che consolano, letto in un momento un po’ nero ha costituito la mia coccola della sera, una piacevole distrazione e un piccolo luogo accogliente dove trovare il tepore del non sentirsi soli.

Con i suoi versi riesce a farti dimenticare te stesso, e questo a mio parere è uno dei grandi poteri della letteratura. Viviamo circondati dal talento, anche se spesso non ce ne accorgiamo.

Ciò non significa che sia un libro leggero, che non lascia traccia di sé, tutt’ altro, perché si può essere profondi anche con leggerezza.

Ce lo dimostra Lorenza Gentile che in questo suo ultimo lavoro “Le cose che ci salvano” offre ai lettori una favola moderna dal sapore vintage.

Il rapporto che abbiamo con i nostri oggetti, quelli che scegliamo e come e quanto li utilizziamo raccontano molto di noi.

Nell’ epoca dell’ accumulo quasi compulsivo quest’ autrice ci propone una storia che invece vede nell’ aggiustare e conservare le cose rotte i passi per trovare il proprio posto nel mondo.

Quasi una forma di riscatto, perché proprio come dice il titolo può accadere che se salvi un oggetto un domani poi esso possa salvare te.

Lei non lo sa ma è quello che accade all’ insolita protagonista del libro: Gea ragazza tuttofare del quartiere che vive occupandosi di riparazioni varie nelle case dei vicini.

Un quartiere di Milano vicino ai Navigli che per Gea è praticamente tutto il suo mondo.

Il quartiere dove abito è tranquillo. A est e a ovest è delimitato dai due Navigli, un aspetto da non sottovalutare. L’acqua ti ricorda che puoi sempre salpare. Io sto ferma e la guardo scorrere, mi regala un senso di leggerezza e di libertà, come se un giorno potessi ricominciare da capo, smontare il passato come una vecchia credenza e ricavarne una nuova.

Sembra di camminare con Gea accanto all’acqua del Naviglio mentre distribuisce cibo in cambio di poesie, e ripete dentro di sé le raccomandazioni a tenere un profilo basso ed evitare problemi in dialetto lombardo:

“Devo stare schiscia per evitare problemi,” mi sono ripromessa. Staa schisc per avegh minga rogn, dicono da queste parti. Eppure, avevo la sensazione che questo fosse il posto giusto e non mi pare di essermi sbagliata.

I problemi sono un grande cruccio di questa protagonista, una giovane ragazza che ha fatto esperienza di molte poche cose nella sua vita, causa un passato e una famiglia molto particolari che ne hanno decretato una certa incapacità a relazionarsi con le persone, una insicurezza quasi patologica, una condizione di profonda solitudine, ma nello stesso tempo un modo tutto suo di vivere, di osservare le cose e le persone.

Ideatrice e sostenitrice dell’economia circolare di quartiere in cui gli oggetti o i gesti diventano un anello di una catena di dare e avere grazie alla quale ella intesse all’ interno del suo piccolo microcosmo una serie di relazioni inconsuete ma genuine.

Tutti i personaggi che le gravitano attorno sono in qualche modo stropicciati dalla vita, in po’ come gli oggetti che ripara Gea, sono un po’ rotti anche loro.

Ecco perché è un dolore di sottofondo quello che veste le pagine di questa storia ma lo veste in modo elegante, dignitoso, non c’è sentimentalismo gratuito o dramma ridondante ma un realismo del vivere che quasi conforta perché lo si avverte come familiare.

Ed è così che questi personaggi assumono la consistenza di ognuno di noi, annullano la distanza che li pone sulle pagine per arrivare al lettore come fossero una persona conosciuta, qualcuno che come noi è in cerca di una via di riscatto, un sogno da realizzare, una nuova vita, un modo di “ripararsi”.

Li osserviamo attraverso le lenti di Gea, che pur non conoscendo niente del mondo tenta di trovare insieme a loro il proprio posto all’interno di esso, il modo di potervi far parte, proprio a partire dagli oggetti che ripara dando loro una seconda vita, un po’ come tentano di fare i vari personaggi con le loro esistenze che intrecciandosi l’un l’altra creano legami che diventano il motore del cambiamento.

Una paladina inconsapevole contro il possesso votato al mero consumismo, quasi una vocazione la sua nel far rivivere oggetti che sono stati testimoni della vita di chi li ha posseduti.

In virtù di questo amore per il riuso, il destino saprà come farne un suo strumento, mettendo proprio un luogo colmo di oggetti di questo tipo, antichi o meno antichi ma legati a una storia particolare, la bottega del Nuovo Mondo, sul cammino dei personaggi facendone una vera e propria zattera di salvataggio.

Un progetto, attraverso cui provare a navigare verso un futuro in cui poter essere liberi dalla paura di vivere, trovare il coraggio di realizzarsi, di sentirsi parte di qualcosa, di non osservare gli eventi come spettatori ma esserne gli artefici.

Non bisogna pensare che l’intento della storia sia di strizzare l’ occhio alla retorica del tutto è possibile, al contrario, secondo me l’interpretazione delle vicende narrate è più terrena e credo che il successo del libro sia stato una forma di riconoscimento di questa onestà intellettuale.

Lorenza Gentile conferma quello che già sappiamo della vita ma che non deve scoraggiarci e cioè che non tutto può essere aggiustato certo, a volte nemmeno le persone, può capitare che restino compromesse per usare le parole dell’ autrice, ma ciò non deve impedire loro di procedere in avanti, di orientarsi verso il futuro con i mezzi a propria disposizione, con il proprio vissuto, con i propri guasti.

Che sia la capacità di aggiustare, di creare, di dipingere, di cucinare, di perseguire un sogno, una passione, non importa.

In qualche modo siamo tutti danneggiati, ma non per questo non possiamo trovare nell’ affannosa ricerca della felicità, della serenità e della stabilità che vorremmo caratterizzassero le nostre vite, qualcosa che possa salvarci.

La vita non si accontenta di qualcosa, vuole tutto. Non possiamo evitare gli ostacoli, né pensare di non fallire mai, ma i nostri limiti sono la nostra ricchezza: ci dicono chi siamo e dove possiamo arrivare se troviamo il coraggio. Raccontano la nostra storia e ci aiutano a scrivere il seguito.

di Annalisa Sinopoli
Pubblicato il 3 ottobre 20233 ottobre 2023
Citazione

UN BUON POSTO IN CUI FERMARSI di Matteo Bussola

UN BUON POSTO IN CUI FERMARSI di Matteo Bussola

Titolo: Un buon posto in cui fermarsi
Autore: Matteo Bussola
Serie: Autoconclusivo
Genere: Narrativa
Narrazione: Prima persona
Tipo di finale: Chiuso
Editing: Ottimo
Data di pubblicazione: 20 giugno 2023
Editore: Einaudi

TRAMA

A volte la vita ci colpisce fino ad abbatterci. E se invece di rialzarci, provassimo a guardare il mondo con gli occhi di chi è a terra? Forse proprio la resa può regalare un’inaspettata felicità. Dopo “Il rosmarino non capisce l’inverno”, il nuovo commovente romanzo di Matteo Bussola. In pochi hanno saputo raccontare la fragilità maschile senza stereotipi, senza pregiudizi, senza vergogna. Matteo Bussola sa farlo con schiettezza e umanità. In queste pagine lancinanti eppure piene di luce, un uomo trova il coraggio di disertare la propria esistenza e costruire un sogno. Un padre in neuropsichiatria con il figlio impara ad accogliere la ferita di chi ha messo al mondo. Un anziano marito, prendendosi cura della moglie malata di Alzheimer, si domanda che cosa rimanga di una relazione quando chi amiamo sparisce, anche se possiamo ancora toccarlo. Un hikikomori che si è innamorato online vorrebbe incontrare chi è diventato per lui così importante, ma la paura di uscire lo imprigiona. Un bambino ubbidiente scopre la bellezza inattesa di deludere le aspettative. Incrinati, piegati, sconfitti, capaci però di cercare un senso, di intravederlo lì dove mai avrebbero creduto, questi protagonisti trovano ognuno un modo personale, autentico, spudoratamente onesto, di rispondere alla domanda: «Che cosa fa di un uomo un uomo?»

RECENSIONE

Poter assistere alla presentazione di un libro dal vivo è sempre un valore aggiunto alla lettura, un plus che mi dà spesso la possibilità di trovare conferma e condivisione alle riflessioni che mi sono scaturite ma, ancora più interessante, mi permette di entrare più a fondo nelle riflessioni che l’ autore stesso ha fatto e ha voluto regalare al pubblico.

Se nel “Rosmarino non capisce l’inverno” Matteo Bussola parlava della resistenza al femminile nel suo ultimo libro invece, “Un buon posto in cui fermarsi” racconta della fragilità maschile.

È proprio dalla sua voce durante l’intervista che ha gentilmente concesso a Reading Marvels che l’autore spiega il perché di questa scelta.

Non solo per contrastare, come spesso fa nei suoi lavori, gli stereotipi di genere di cui tutta la società e quindi anche le forme di comunicazione sono abbondantemente infarcite, ma anche perché come egli stesso dice, è quando cadiamo che mostriamo il nostro lato più vero, la nostra forza, il nostro essere umani al di là del genere.

Nel caso dell’universo maschile questo è un aspetto ancora più importante, a contrastare la convinzione comune che invece un vero uomo non debba mostrarsi mai fragile, non far trasparire le emozioni, non restare fermo ma debba invece agire, muoversi, combattere, mai deporre le armi.

Ho trascorso la vita intera con addosso questa pressione silenziosa, che mi sussurrava cosa dovevo incarnare o dire o pensare per essere considerato un maschio prima, un padre poi.

Sono quasi tutti uomini infatti i protagonisti di questo libro, una raccolta di racconti tenuti insieme da un filo comune e che solo ad un attento osservatore svelano anche dove sono ambientati.

Protagonisti diversissimi, per età, estrazione sociale, provenienza, lavoro e vissuti, eppure messi alla prova dalla vita, fotografati nel momento di maggiore vulnerabilità quello attraverso cui l’ autore vuole dire proprio questo: che non c’è da provare vergogna per un uomo a mostrarsi nel momento in cui cede schiacciato dal peso delle difficoltà.

Perché è quando siamo a terra che mostriamo il nostro essere più autentico, e a volte restare giù quando siamo caduti aiuta a capire meglio ciò che ci circonda dandoci quindi strumenti inattesi per cercare di rialzarsi.

Non è una storia che parla di conquistare vette, perché i desideri non è che debbano per forza volare altissimi, pensa. La gioia, quella vera, spesso vola basso, proprio accanto a te.

L’ autore rivela che la stesura di questo libro nasce dal desiderio di dare risposte ad alcune domande:

Cosa succede all’ amore quando se ne perde la memoria?

Non sarà che la ricerca della felicità sia sopravvalutata?

Perché a qualcuno sì e a qualcun altro uguale a noi no?

Cosa fa di un uomo un uomo?

Matteo Bussola è quindi un uomo che scrive di uomini in maniera però del tutto diversa da quella che ci si aspetterebbe da una penna maschile appunto, e molto lontana rispetto ai cliché quasi impliciti nella credenza comune di cui spesso anche noi siamo inconsciamente sostenitori.

E cioè che l’uomo, anche in letteratura, non mostra le sue fragilità, non manifesta le emozioni, non concede spazio al fallimento, deve sempre mantenere le promesse, trasmettere sicurezza, mirare in alto, perché in quanto rappresentante del genere maschile deve sempre mostrarsi forte, indipendente, sicuro di sé, in poche parole un vero maschio.

Sí. Per certe generazioni c’è stata questa bizzarra idea pedagogica, come dire… che diventare uomini significasse confrontarsi con un trauma che dovevi superare. Il prima possibile. Se ti butto nell’acqua, devi vincere il terrore e devi nuotare.–

È in questo e in molti dei suoi precedenti lavori che Matteo Bussola cerca di scardinare questi e molti altri stereotipi di genere, con una prosa la cui principale caratteristica è di avvalersi di una scrittura delicata, introspettiva, che riesce a mixare una certa poetica del vivere, frutto della sua sensibilità artistica, con il realismo del quotidiano risultato invece della sua vita fuori dai libri e cioè di compagno e di padre di tre figlie.

Una fusione tra uomo e scrittore che emerge sempre nei suoi scritti e che ne decreta il grande successo di pubblico.

Un uomo comune che racconta di uomini comuni ma inaspettatamente in modo non comune.

Il libro è costituito da una serie di racconti in cui potrete ritrovare anche qualche conoscenza del precedente “Il rosmarino non capisce l’inverno”, una lettura che scorre, fluida lungo la scia che lega i diversi protagonisti.

La scrittura in prima persona ricca di piccoli dettagli, come un portasapone sbrecciato o la potatura di un calicanto, avvolge in un abbraccio intimo il lettore complici dialoghi che mostrano il sentire profondo dei protagonisti, tanto da farceli sentire vicini e familiari sebbene li si possa incontrare per poche pagine.

Nella parte introduttiva e in quella finale risiede tutto il significato del libro e del titolo che può essere racchiuso nella metafora dell’albero, che l’ autore racconta nel capitolo dedicato a Biagio e con cui risponde anche all’ ultima domanda dell’ intervista.

E cioè che alla fine bisogna scegliere il proprio metro quadrato, qualsiasi cosa esso sia.

Un messaggio semplice ma non facile da concretizzare che egli sembra voler lanciare nelle sue pagine come si farebbe con un messaggio in bottiglia lasciato nel mare.

Una mappa che ognuno può interpretare a modo proprio ma che ha sempre come meta le cose semplici, quelle importanti per noi come esseri umani al di là del genere, quelle che troviamo nel posto in cui decidiamo di fermarci.

Come fossero fiabe perdute, canzoni inventate, una lunga ninna nanna di umanità sussurrate. Una piccola mappa di alcuni modi in cui si può essere uomini.

di Annalisa Sinopoli
Pubblicato il 20 settembre 202320 settembre 2023
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GEOGRAFIA DI UN DOLORE PERFETTO di Enrico Galiano

GEOGRAFIA DI UN DOLORE PERFETTO

di Enrico Galiano

Titolo: Geografia di un dolore perfetto
Autore: Enrico Galiano
Serie: Autoconclusivo
Genere: Narrativa
Narrazione: Prima persona
Tipo di finale: Chiuso
Editing: Ottimo
Data di pubblicazione: 16 maggio 2023
Editore: Garzanti Editore

TRAMA

Quando sei bambino tuo padre è un supereroe. Nessuno ti spiega che anche i supereroi possono cadere e farsi male, e soprattutto farti male. Pietro lo sa fin troppo bene: suo padre lo ha abbandonato quando era ancora un ragazzino. L’unica cosa che gli ha lasciato è quella che lui chiama spezzanza, la sensazione di essere spezzati, di vivere sempre a metà. Eppure Pietro ha un vita perfetta: è diventato un professore universitario e ha una moglie e un figlio che ama. Fino a quando riceve una telefonata che cambia tutto. Deve andare a Tenerife il prima possibile: un viaggio in aereo attraverso il mare lo divide dall’attimo più importante della sua vita. Pietro corre, e più corre più si rende conto che sta andando incontro al vero sé stesso e ai suoi fantasmi. Sono lì a ricordargli che capita, a volte, di trovarsi all’improvviso lontanissimi da sé stessi, così tanto da non sapere più chi si è veramente: come i punti che gli atlanti chiamano «poli dell’inaccessibilità», quelli più lontani e irraggiungibili del globo. Quando succede, i geografi dicono che, per salvarsi, l’unica cosa da fare è guardare su. Cercare una stella, e poi andare dritti dove dice lei. Può avere i contorni di un amore o di un dolore. Di un desiderio o di una paura. Perché a volte non siamo nel posto sbagliato, stiamo solo cambiando. A volte arriva il momento di fare pace con tutte le ferite di quando si era bambini.

Enrico Galiano apre la sua anima ai lettori in un romanzo che indaga il rapporto più antico, autentico e complicato: quello tra figlio e genitore. Un romanzo che pone una domanda che va dritta al cuore: quando si smette di essere figli? C’è un giorno, un momento, una linea che si supera e poi non si è più figlio di qualcuno, ma solo un uomo o una donna? Con la sua inconfondibile delicatezza, Enrico Galiano ci regala una prova di narratore maturo con una storia avvincente e coinvolgente. Una storia che, pagina dopo pagina, diventa sempre più la storia di tutti noi.

RECENSIONE

Geografia è la scienza che vive descrivendo: mentre il resto delle scienze è silenzio da laboratorio, la geografia è rumore di penna che gratta sul foglio, è passi sui sassi in salita in montagna, è onde del mare mentre il cuore cerca invano di andare a tempo.

Devo essere onesta a scuola la geografia non ha mai destato in me particolare interesse o la curiosità e la passione per esempio che invece mi suscitavano storia e letteratura.

Ho sempre pensato che certo è importante sapere come è fatto un territorio, uno stato, un continente ma imparare i nomi di città, fiumi, montagne (che mai vedrò e che sono veramente numerose) potesse essere anche un po’ inutile e noioso.

Come mi sbagliavo, ad aver avuto un professore come Enrico Galiano invece ne avrei saputo intravedere la bellezza anche allora.

La stessa di cui ci fa partecipi nell’ultimo suo libro, Geografia di un dolore perfetto, una storia diversa da quelle a cui l’autore ci aveva abituati nei suoi lavori precedenti.

Un racconto maturo dalle venature chiaroscure.

Dichiaratamente autobiografico, come sempre questo scrittore tesse una narrazione densa di messaggi e riflessioni, mettendo in gioco un sentire profondo e autentico in cui è impossibile non identificarsi.

Un sentire che non riguarda mai un’unica tematica: sebbene il filo conduttore di tutto il romanzo sia il rapporto padre-figlio in realtà esso è l’impalcatura che sorregge tutta una serie di altri temi umani di cui la geografia appunto, è molto articolata.

Perché vuoi o no il rapporto con i propri genitori imprime su di noi un timbro, modella inesorabilmente il nostro io e il nostro modo di approcciarci al mondo esterno, inconsapevolmente, sia nella forma che nella sostanza, diventando unità di misura delle relazioni umane che avremo in seguito.

Quelle con gli altri e specialmente quella con noi stessi.

È raccontando il rapporto con il proprio padre che abbandonò la famiglia quando lui aveva otto anni che l’autore si mette a nudo, venendo forse a patti con la consapevolezza che la crescita e la costruzione della propria identità sono indelebilmente segnate da questo abbandono.

La spezzanza esiste ed è quando ti senti spezzato, sempre. Anche quando sorridi, anche quando sei felice e spensierato, sai che sei rotto in qualche punto, come un giocattolo difettoso. Cerchi di nasconderlo, camuffi più che puoi, ma sai che è così e hai sempre paura di essere scoperto.

Quest’autore riesce sempre a coniare parole che nel vocabolario non esistono ma il loro significato è immediato.

Pietro infatti il protagonista del libro è un uomo in apparenza realizzato professionalmente e socialmente ma in realtà è un uomo il cui spirito è eroso dalla “spezzanza”: è spezzato dal dolore di un’infanzia privata della figura paterna e consumato allo stesso tempo dalla speranza che qualcuno possa riparare i pezzi rotti che ne sono il risultato.

È infatti radicato in lui un senso di inadeguatezza, che ha fatto sì che egli si costruisse un’identità che lo mettesse al riparo dalla solitudine e dalla delusione provati nei confronti di un padre con cui il rapporto è stato sempre difficile fino a interrompersi per molti anni.

Due le figure di uomo e padre che questo bambino e poi adolescente mette a confronto e di cui si nutrono il dolore dell’ abbandono e il bisogno di sentirsi amati e accettati.

Nando che non gli ha mai restituito l’immagine di sé che avrebbe voluto e Paco che al contrario lo ha sempre fatto sentire accettato, importante.

Era proprio questa la differenza fra Paco e Nando: lui non mi faceva mai sentire sbagliato. Anche quando sbagliavo, soprattutto quando sbagliavo, io sapevo che gli andavo bene lo stesso, così com’ero, tutto storto eppure perfetto così.

È una telefonata da Tenerife che mette davanti Pietro alla resa dei conti, non tanto con questi due uomini ma con se stesso.

Che si riferisca al passato o al presente dei protagonisti infatti questo è il racconto di un uomo che si è perso, che non sa più chi è perché improvvisamente si rende conto che sta vivendo a metà.

E che però butta coraggiosamente all’aria tutte le sue paure per tentare di ritrovarsi.

Il romanzo è diviso in cinque parti con cambi temporali ben coesi, una narrazione intima come può esserlo quella scaturita dalla prima persona.

Non dirò che è il solito libro a cui ci ha abituati Enrico Galiano, all’inizio i toni della narrazione sono un po’ grigi, ci si immerge in modo intenso nel dolore di un figlio abbandonato da un genitore, nella pena e nella tenerezza che suscitano i pensieri di un Pietro bambino, indifeso nei confronti delle paure e delle sensazioni provocate dal crescere con questa mancanza.

Un dolore racchiuso tutto nell’immagine di un bimbo seduto alla finestra ad aspettare il padre come si aspetta l’arrivo della neve.

Ma prosegue poi anche con qualche sorriso fino ad arrivare a episodi quasi grotteschi (come può esserlo Terminator doppiato in spagnolo) che fanno da contraltare alla prima parte del libro.

Colonna sonora di Vasco Rossi, riferimenti a oggetti e vissuti degli anni ’80 , una nevicata che cambierà tutto, danno vita ad un mix di profondità e leggerezza in perfetto stile Galiano, uno stile che personalmente adoro anche per la capacità di parlare alle parti più intime e recondite del nostro io in modo diretto ma mai banale, soprattutto moderno.

Enrico Galiano è un comunicatore del suo tempo, che riesce a porre domande e spingere a riflettere su temi che nell’ era della globalizzazione e delle relazioni virtuali potrebbero sembrare demodé, facili alla retorica, invece attraverso la sua penna diventano senza epoca.

Questo libro è un autoritratto in cui egli mette sul piatto la propria fragilità di bambino, adolescente e anche uomo adulto per comunicare che non siamo gli unici, non siamo soli nelle nostre fragilità.

Le analogie e le similitudini con la geografia di cui l’autore infarcisce la narrazione sono molto affascinanti, i teoremi di Paco l’esploratore dovrebbero entrare a fare parte del programma scolastico.

Una su tutte la fa da padrone e mi è rimasta impressa tanto da farne argomento di domanda all’autore durante la presentazione del libro.

Quando studi i paesaggi studi anche le persone, perché le persone sono paesaggi. C’è chi è foresta tropicale, chi è fredda tundra, chi vento e Mare del Nord. C’è chi è fatto di mare, chi di neve. Siamo posti, e le facce sono mappe.

Le persone sono paesaggi.

È così che alla presentazione del romanzo a cui ho assistito ho chiesto a Enrico Galiano quale paesaggio egli fosse.

Non posso fare spoiler sulla sua risposta ma io l’ho trovata azzeccata.

L’autore mi ha omaggiato poi di una bella dedica sulla mia copia del libro, ricambiando a sua volta la domanda da me posta: e tu Annalisa che paesaggio sei?

Caro Enrico credo adesso di poterti rispondere così: io penso di essere un lago che molto spesso vorrebbe però essere mare.

Placida a prima vista, calma, solo all’apparenza, appunto come la superficie di un lago, nascondo una profondità difficile da raggiungere, su cui poggiano molte pietre che a volte ne hanno increspato la superficie fino a posarsi sul fondale.

Io però vorrei essere mare, che vive i propri moti ondosi in libertà, riesce a toccare terre diverse e al bisogno vive le proprie tempeste senza soccombervi.

Questo per dire che siamo un po’ tutti come Pietro: non sempre ci riconosciamo nell’immagine che ci rimanda lo specchio e sentiamo di non vivere la vita che vogliamo, ed è lì che arriva il momento in cui in qualche modo dobbiamo provare a ritrovarci.

Ogni tanto ci finiamo anche noi, nei poli dell’inaccessibilità. Che siano occhi che cercano un mare distantissimo o piedi che desiderano una terraferma che non c’è, siamo lì, lontanissimi da noi stessi, così tanto che nemmeno sappiamo più chi siamo. Inaccessibili. Quando succede, i geografi dicono ci sia solo una cosa da fare, per salvarsi: guardare su. Cercare una stella. E poi andare dritti dove ci dice lei.

di Annalisa Sinopoli
Pubblicato il 11 luglio 202310 luglio 2023
Citazione

LA LUCE ALL’IMPROVVISO di Alessia Figini

LA LUCE ALL’ IMPROVVISO

di Alessia Figini

Titolo: La luce all’improvviso
Autore: Alessia Figini
Serie: Autoconclusivo
Genere: Narrativa
Narrazione: Prima persona
Tipo di finale: Chiuso
Editing: Ottimo
Data di pubblicazione: 30 settembre 2021
Editore: Morellini Editore

TRAMA

L’amore culla, riempie, appaga. Daniele lo sa bene, ha al suo fianco la donna che ama e dalla quale sta aspettando una figlia. Lui è innamorato di Sara dal giorno in cui, ancora adolescente, ha incrociato il suo sguardo per la prima volta, ma i loro destini hanno preso inizialmente strade diverse. Sara ha dato fiducia al ragazzo sbagliato e si è trovata a vivere un incubo, da cui è riuscita a risvegliarsi proprio grazie alla presenza di Daniele. Da quel momento è nata una storia d’amore fatta di piccole attenzioni, attrazione fisica, complicità. Una maledetta sera, però, la sua vita viene distrutta. Lui vorrebbe essere morto e invece è costretto a sopravvivere, ma non ha la forza di rialzarsi, trova pace solo nell’oblio portato dall’effetto dell’alcol. La sofferenza e il dolore lo annientano, lasciando in breve tempo il posto a un altro sentimento: il desiderio di vendetta. Daniele è pronto a colpire. La luce, però, filtra all’improvviso e arriva al suo cuore, facendo intravedere la speranza di poter ricominciare.

RECENSIONE

Potrei definire questo primo libro di Alessia Figini il libro degli opposti.

Caratteristica che si annusa già dall’introduzione nella quale Alessandro Barbaglia lo definisce leggero quanto abrasivo, due aggettivi in apparenza incompatibili.

In effetti è così, ho pensato anch’io che racchiudesse molti elementi che potrebbero sembrare in contrasto tra loro eppure l’autrice li ha ben amalgamati, dando così ritmo alla vicenda, una scansione che tiene il lettore un po’ in ostaggio, alternando capitoli di tenore diverso in un’altalena di sensazioni da cui è difficile scendere.

Perché si sta in un saliscendi costante, tra la nascita della storia d’amore tra Sara e il protagonista Daniele e i momenti in cui invece egli sprofonda nell’abisso.

Sono soprattutto questi ultimi che attanagliano il lettore, proprio per come l’autrice è riuscita a trasmettere la disperazione, la rabbia, il dolore del protagonista e che sono proprio gli elementi che invogliano ad andare avanti per comprendere in quale modo riuscirà a farlo uscire da questo pozzo.

Perché è questo che ci si aspetta per tutta la durata del libro: come farà l’autrice a dare una svolta a una vicenda tanto drammatica?

Per scoprirlo invito a leggere questo esordio letterario edito da Moellini della cui squadra fa parte anche Sara Rattaro, in cui Daniele causa un evento tragico si ritrova in un profondo stato di annichilimento in cui gli unici sentimenti che hanno posto ormai sono il dolore e il desiderio di vendetta che permeano gran parte del racconto.

La rabbia ormai mi teneva all’amo, era tale che non riuscivo a pensare ad altro se non alla vendetta, ma nei pochi momenti di lucidità in cui la mia coscienza tornava a farsi sentire mi ritrovavo lacerato nell’animo.

Tornando agli opposti infatti sono due i modi a cui si può reagire alla sofferenza: facendo del bene agli altri o nutrendo il male che si prova fino a trasporlo all’esterno.

Daniele fa parte della seconda categoria e porterà il lettore giù con lui in una spirale che l’utilizzo della prima persona rende in modo molto efficace: una scelta ben congeniata e ben utilizzata.

Lo stile è scorrevole, i dialoghi non sono numerosi ma non ci si annoia mai.

Ho apprezzato la scelta di alternare la narrazione tra passato e presente, una scelta narrativa che permette la conoscenza graduale dei personaggi e consente di comprendere l’evoluzione delle vicende alla luce del loro vissuto.

Una storia questa che si svolge per gran parte nel buio della sofferenza e a cui l’autrice dà uno spiraglio di luce alla fine del libro in modo non scontato e nemmeno retorico, quasi inaspettatamente, come dice lo stesso titolo.

Se devo riconoscere una qualità di questa autrice è proprio quella di essere riuscita ad utilizzare il dolore senza banalizzarlo, evitando facili espedienti narrativi che guariscono miracolosamente un protagonista prigioniero del buio.

Tutt’altro, l’autrice lascia solo una piccola fessura da cui si comincia ad intravedere un po’ di luce ma che dà al lettore la fiducia che ci potrà essere guarigione da tanto male.

Ognuno di quei bambini colpì il muro che aveva letto intorno a me e vi fece una piccola breccia. La luce, benché fievole, inizio a filtrare dove prima dominava il buio più tetro.

In fin dei conti è questo il seme da cui si può provare a rinascere: la speranza.

In quel momento provai una strana sensazione, il desiderio di aggrapparmi una scialuppa, di farmi guarire le ferite, di avere di nuovo fiducia in qualcuno.

Ecco allora mi sento di dire che Alessia Figini ha voluto regalarci una storia sulla speranza, sicuramente sofferta e molto intensa, ma la speranza d’altronde germoglia nei luoghi in cui ve n’è più bisogno.

di Annalisa Sinopoli
Pubblicato il 14 giugno 202314 giugno 2023
Citazione

MEZZAMELA di Matteo Bussola

MEZZAMELA di Matteo Bussola

Titolo: Mezzamela
Autore: Matteo Bussola
Serie: Autoconclusivo
Genere: Narrativa
Narrazione: Prima persona
Tipo di finale: Chiuso
Editing: Ottimo
Data di pubblicazione: 17 gennaio 2023
Editore: Salani

TRAMA

Cosa succede quando ti accorgi, per la prima volta, che ti piace qualcuno? Viola si è resa conto di vedere Marco con occhi diversi in un pomeriggio di ottobre, di lunedì, nel cortile della scuola media mentre sta giocando a calcio e nel cielo corrono grosse nuvole bianche, una sembra un orso. Marco invece prova qualcosa per Viola già da un po’, ma sono amici da tanti anni, e si sa che quando dici a qualcuno che ti piace poi le cose cambiano, e quasi mai in meglio. Ed è proprio lì, nel momento della consapevolezza di nuovi sentimenti, quando tutto dovrebbe essere semplice e bello, che le cose si fanno invece più difficili. Quand’è che si smette di essere amici e si diventa magari altro? Come si capisce la differenza? Come si parla a una stessa persona con una voce nuova? Con che occhi la si guarda? Come superare quel gigantesco scoglio di imbarazzo e di incomprensione senza dover ricominciare tutto da capo? Un delicato diario di educazione sentimentale che fotografa l’adolescenza e tutti i suoi cambiamenti, un romanzo sui primi amori ma anche sulle fragilità, e sullo smettere di proteggersi per paura. Perché non importa se sei maschio o se sei femmina, se il tuo corpo sta cambiando e tu non gli riesci a stare dietro, l’importante è che (ri)cominciamo a guardare gli uni negli occhi degli altri. Quel che sceglieremo di vedere, dipenderà solo da noi.

RECENSIONE

Il grande filosofo lo ha capito per primo, che l’unico modo per sfuggire alle sofferenze amorose è andare in cerca dell’anima gemella, l’altra metà della mela.

È di Platone il mito della metà della mela, quando nel Simposio durante un banchetto Aristofane enuncia che l’essere vivente non è altro che la metà di due individui divisi al principio da Zeus che li separò per lasciarli in cerca l’uno dell’altro.

Matteo Bussola parte da questa credenza nata grazie al suddetto mito per imbastire un piccolo romanzo dai grandi messaggi.

Scrittore e uomo dalla spiccata sensibilità come ho avuto modo di ascoltare alla presentazione del libro in questione, Mezzamela appunto, dà alla simbologia della metà del frutto una nuova veste, sempre filosofica ma più moderna.

Mezzamela è il simbolo di un senso di inadeguatezza nei confronti della persona che ci piace, una percezione che permea soprattutto la fase di crescita più delicata e temuta dai genitori, l’adolescenza.

Mentre io, non so… mi sembra di essere ancora un po’ ragazza e un po’ bambina. Né carne né pesce, come dice sempre il nonno. Mi sento come se Marco fosse diventato all’improvviso una bella mela succosa e io, invece, fossi ancora tipo a metà. Una mezzamela.

Nello stesso tempo è un concetto che non tiene conto del valore intrinseco dell’individuo ma solo del suo involucro.

In questo senso ribaltiamo il mito: noi siamo interi ed è l’incontro con l’amore a spezzarci a metà, permettendoci di mettersi a nudo, di farsi guardare dentro.

La verità è che noi prima di incontrare l’amore siamo mele intere, e troppo spesso agli altri ci piace mostrare solo la nostra buccia lucida, e fermarci a quella. Ma poi, quando abbiamo la fortuna di incontrare qualcuno che ci fa battere il cuore davvero, è allora che l’amore ci spezza a metà, facendoci diventare mezzemele. Nel senso che ci offre l’opportunità di mostrare quel che siamo davvero, ciò che abbiamo dentro, proprio come i semini di una mela.

Sono personaggi già conosciuti nel precedente romanzo per ragazzi “Viola e il blu” i protagonisti di questo tenero racconto sul passaggio dall’amicizia all’amore con tutti i timori e l’impaccio che porta con sé, ma attraverso cui l’autore accarezza una serie di altri temi importanti, su cui riflettevo, permangono grosse mancanze dal punto di vista educativo, non solo da parte delle famiglie ma della società in generale.

Perché nessuno ci parla mai di sentimenti, di emozioni, della dirompenza e della percezione differenti che avranno nelle varie stagioni della vita e di conseguenza ci troviamo spesso impreparati a gestirli e affrontarli.

Ed è così che davanti a qualcosa che non conosciamo e non sappiamo maneggiare la nostra fragilità diventa un problema, un ostacolo, una cosa da nascondere o camuffare perché è proprio lì dove siamo frangibili che diventiamo più vulnerabili ed esposti al dolore e, di conseguenza, più deboli.

«Be’, soprattutto perché hanno paura di sembrare deboli. Ma non è colpa loro, è che non sono molto abituati a gestire i loro sentimenti, ad accettare le loro fragilità, non glielo insegna nessuno. E non c’è nulla al mondo che ti faccia sentire fragile come l’amore per qualcuno».

Matteo Bussola ci dice invece che non è così, non siamo deboli, siamo solo destabilizzati, perdiamo un po’ l’equilibrio di fronte a emozioni nuove.

Come lo sono Marco e Viola legati da una profonda amicizia che non sanno come gestire il mutare dei loro sentimenti.

Nelle loro riflessioni e nei dialoghi con i personaggi di contorno emerge l’educazione sentimentale di questo autore capace di trattare amicizia, pregiudizio, crescita e confronto con tatto e una certa attitudine.

Sì parla di stereotipi di genere, del giudizio degli altri, della paura di mostrare le proprie debolezze, della difficoltà di capirsi e di comunicare, del coraggio di mettersi a nudo, dell’importanza dell’amicizia e del dialogo.

Un libro consigliatissimo ai ragazzi che possono identificarsi con i due protagonisti e le loro vicende, ma anche ai genitori per avere un assaggio di come si dovrebbe comunicare con i propri figli soprattutto nell’età dell’incertezza quando non sono né carne né pesce.

O come si definisce Viola nel libro, quando non sono ancora maturi come una mela succosa, ma assomigliano di più a una mezzamela.

di Annalisa Sinopoli
Pubblicato il 26 aprile 202325 aprile 2023
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IL MARE GUARISCE di Monica Peccolo

IL MARE GUARISCE di Monica Peccolo

Titolo: Il mare guarisce
Autore: Monica Peccolo
Serie: Autoconclusivo
Genere: Narrativa
Narrazione: Terza persona
Tipo di finale: Chiuso
Editing: Ottimo
Data di pubblicazione: 22 febbraio 2023
Editore: Self Publishing

TRAMA

“Lʼamore si costruisce attraverso i piccoli gesti quotidiani”

Le giornate di Viola, dopo il divorzio, sono occupate dalla cura della figlia Lisa, quattro anni, e dalla sua professione di veterinaria allʼacquario di Livorno.

Per Kai la ricerca scientifica è una vocazione; si è specializzato per lavorare in Antartide, nella base più estrema del mondo, dove trascorre molti mesi lʼanno come un eremita.

Nel Parco Nazionale dellʼArcipelago Toscano iniziano a verificarsi anomali spiaggiamenti di tartarughe, viene deciso di ricercarne la causa affidandosi a degli esperti. Così, i due scienziati, si trovano a collaborare per capire lʼorigine del preoccupante fenomeno.

Interrotti dal virus che ferma il mondo, anche le loro vite ne sono sconvolte. Ciò che è dato per scontato si ribalta e, la quarantena insieme, diventa unʼ ottima palestra per costruire il loro amore.

Perché anche nei tempi più bui è possibile scoprire la propria fonte di luce.

RECENSIONE

In occasione dell’ultimo FRI, l’evento che riunisce amanti ed estimatori del genere romance dello scorso marzo ad Assago mi è capitato tra le mani questo libro di Monica Peccolo, autrice livornese che è stata una piacevole scoperta.

“Il mare guarisce” il libro in questione è un romanzo che potrei definire ibrido, a metà strada tra romance e narrativa sentimentale e che in virtù di questa sua duplice identità ho trovato originale.

Finalmente una prospettiva un po’ nuova che ha saputo intrecciare elementi molto distanti tra loro in modo armonico.

Le tematiche predominanti sono il rispetto e la cura dell’ambiente, nello specifico del mare e delle sue creature, che si intersecano nella narrazione con il lock down a cui ci ha costretti la pandemia.

E devo dire che in entrambi gli scenari va dato il merito all’autrice di non essere mai scivolata nella retorica o nel giudizio nonostante si possano considerare due temi scottanti, sicuramente attuali ma spinosi.

Non semplice costruire una trama su due basi così differenti eppure Monica Peccolo ci è riuscita dando a tutto l’ impianto narrativo un perfetto equilibrio.

Ambientato nella meravigliosa cornice del Parco dell’arcipelago toscano ci presenta due tipi diversi di narrazione: la prima ci introduce alla scoperta dei protagonisti dal punto di vista professionale.

Uno scienziato nomade e una veterinaria dell’acquario di Livorno, coinvolti in un viaggio di ricerca nelle isole dell’arcipelago che immerge il lettore nel fascino e nella bellezza di queste terre, grazie a descrizioni accurate dei paesaggi e delle attività professionali, degli animali e delle atmosfere che si vivono stando in mare, senza risultare mai noiose o prolisse, tutt’altro .

Un mondo pieno di vita ma fragile, minacciato dalle azioni umane che i protagonisti Viola e Kai cercano di difendere con il loro lavoro.

E poi accade che le parti si invertono e sembra essere la natura a costituire una minaccia per l’esistenza dell’uomo.

«No, a casa tutto bene. Mi hanno detto… ho controllato in rete. Hanno esteso la zona rossa a undici comuni fra Lombardia e Veneto» li informò con tono allarmato.

Dalle spiagge dell’ arcipelago ci ritroviamo nella casa di Viola, il primo lock down costringe Kai alla convivenza con la veterinaria e la figlioletta di 4 anni e si assiste ad un cambio di registro narrativo: meno descrizioni rispetto alla prima parte, più dialoghi, riflessioni interiori dei personaggi, si entra nei loro pensieri, paure, desideri, nella loro vita al di là del lavoro.

L’autrice tratteggia due persone ordinarie, una mamma single lavoratrice che deve camminare in equilibrio tra la quotidianità e il mestiere di genitore e uno scienziato che ha scelto un altro tipo di isolamento come rifugio a paure e fallimenti passati, con i quali è immediato e spontaneo immedesimarsi.

Due di noi insomma, catapultati però all’improvviso in un momento storico surreale ma necessario.

È forte in questa parte del racconto la similitudine tra l’immobilità del momento storico e la quiete che caratterizza le profondità dell’ambiente marino.

Viola pensò che, forse, nellʼera moderna per la prima volta i due emisferi, terrestre e acquatico, sperimentavano una vicinanza di quel tipo. Era quella la pace che si viveva immersi negli oceani e a cui le creature marine erano abituate?

Entriamo nella quotidianità dei protagonisti che però non è scandita dalla normalità ma da una chiusura forzata di ogni attività umana all’interno della quale la relazione tra i due evolve non senza difficoltà proprio attraverso piccoli gesti quotidiani di condivisione e resilienza.

Sono proprio questi a rappresentare la forza del racconto, i piccoli gesti quotidiani che sono gli stessi che scandiscono le nostre giornate e i nostri rapporti umani, a testimoniare che si possono narrare amore, forza e perdono senza grandi scenari o trame dagli intrecci troppo complicati, tenendo l’attenzione del lettore comunque alta.

È in questa seconda parte del libro che si entra nella vita interiore dei personaggi e nelle difficoltà e nelle fragilità che si portano dietro, complicati dalle circostanze estreme del lock down.

«Sono sempre complicati i rapporti familiari.» «Quando diventi genitore, analizzi spesso il tuo presente e il tuo passato, scopri e comprendi molto.

Genitorialità, gestione dei conflitti, impegno ambientale, costruzione di una relazione, capacità di autoanalisi, resilienza, amicizia, professionalità, sacrificio…

Tante tematiche ma un unico forte messaggio, semplice ma chiaro:

«Questa prima pandemia dellʼera moderna ci ha ricordato che la nostra identità è profondamente intrecciata con quella degli altri ecosistemi del pianeta. L’idea che siamo parte della natura e non separati da essa, è un concetto che le nostre società ultra tecnologiche sembrano aver dimenticato.»

Così alla fine della lettura il titolo del libro acquisisce agli occhi del lettore una doppia valenza: il mare è in grado di guarire l’animo umano per la bellezza e la quiete che è in grado di regalare a chi sa rispettarlo, e guarirà dai suoi mali se tutti insieme metteremo impegno e azioni concrete per fermare la sua distruzione i cui effetti stanno già minando la coesistenza tra uomo e natura.

Per qualche minuto, ogni preoccupazione era accantonata dinnanzi all’immobile quiete del mare che tutto guariva. La Natura infettava e sanava: era così da milioni di anni.

di Annalisa Sinopoli
Pubblicato il 21 aprile 202320 aprile 2023
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VYNNYKI BAZAR di Massimiliano Alberti

VYNNYKI BAZAR di Massimiliano Alberti

Titolo: Vynnyki Bazar
Autore: Massimiliano Alberti
Serie: Autoconclusivo
Genere: Narrativa
Narrazione: Prima persona
Tipo di finale: Chiuso
Editing: Ottimo
Data di pubblicazione: 16 dicembre 2022
Editore: Infinito Edizioni

TRAMA

Il Vynnykivskyi bazar è uno dei dodici mercati di Leopoli. Qui Oleh trascorre la sua infanzia aiutando i genitori al banco di frutta e verdura di famiglia. Fra quelle baracche di legno crescono anche Arseniy, Carpa e Mariya. Diventato adulto, Arseniy fa di tutto per imbarcarsi su una nave il cui equipaggio è dedito alla difesa dei cetacei attorno alle isole Fær Øer. Mariya supera l’esame per una borsa di studio che la porta a trasferirsi a Trieste. Se la massima aspirazione di Carpa è continuare a lavorare al bazar, per Oleh invece lasciare quelle mura diventa una sfida con se stesso fino a rendersi conto che l’unica via d’uscita è di darsi da fare sui libri. Ma il 24 febbraio 2022 la Russia invade l’Ucraina e qualcosa per loro e per la storia cambia per sempre.

RECENSIONE

È nel mese di dicembre che ho avuto l’occasione di assistere alla presentazione del terzo libro di Massimiliano Alberti che riesce sempre a vestire i suoi lavori con copertine particolari che catturano immediatamente la mia curiosità.

Un titolo altrettanto insolito che subito fa immaginare un’ambientazione lontana, chissà se solo nello spazio o anche nel tempo mi sono chiesta.

La lettura poi mi ha portata a considerare che il Vynnyki Bazar lo è in entrambi i casi.

Un luogo e un tempo che diventano palcoscenico su cui mettere in scena un tema caro a questo autore e cioè la difficoltà di crescere e da cui il lettore trae un’ implicita riflessione: vivere richiede una certa dose di coraggio.

Massimiliano Alberti con il garbo e la malinconica dolcezza che caratterizzano le sue narrazioni, racconta anche l’altra faccia della medaglia e cioè che avere coraggio implica avere anche paura.

La paura di crescere, di cambiare, di restare indietro, di non farcela.

Emozioni contrastanti, che incalzano soprattutto durante il passaggio all’età adulta, di cui l’autore ci narra attraverso le vicende del giovane Oleh e dei suoi amici tutti cresciuti nel contesto del Vynnyki Bazar, uno dei tanti mercati di Leopoli in Ucraina.

Ragazzi che si trovano a sperimentare ognuno a modo proprio il difficile compito di diventare grandi e in qualche modo affrancarsi da un’esistenza fatta di contorni spesso ruvidi.

Come è solito fare, questo autore racconta in particolare i turbamenti, le domande, i dubbi e le ribellioni dell’adolescenza, con una capacità narrativa che ha un sapore familiare e che mi fa sempre tornare indietro nel tempo, con un misto di nostalgia.

Oleh, Arsiny, Marya e Carpa sembrano avere un destino già segnato come può esserlo quello di coloro che non nascono negli agi ma in un contesto più duro come quello che dà il titolo al romanzo, descritto con grande attenzione e cura di particolari.

È un’ambientazione questa che il lettore “sente” oltre che immaginare, sicuramente a causa della attuale guerra in corso in territorio ucraino, ma a mio avviso anche e soprattutto grazie alla capacità stilistica dell’autore che con uno stile semplice e diretto trasporta il lettore all’interno di questo luogo come fosse una dimensione.

Il Vynnyki Bazar infatti non è solo un mercato, un posto in cui lavorare o un’ambientazione, ma è il simbolo della paura e del coraggio che ci vogliono a lasciare quello che pensiamo essere il nostro posto nel mondo.

Un microcosmo che non è accogliente né rassicurante ma che è comunque l’unica realtà conosciuta e che quindi è difficile lasciare perché andare verso l’ignoto spaventa.

Nel mio immaginario il portone del bazar appariva così alto che non potei non chiedermi se fossi mai riuscito a vedere oltre.

Se inizialmente Oleh non si pone nemmeno il problema di quale sarà la sua vita, è nel confronto con i suoi coetanei che comincia a insinuarsi in lui il timore di restare indietro, di rimanere fermo e di conseguenza solo.

Le giornate a venire furono un cliché dei plurimi ritrovi presso le scalette colorate, con la sola differenza che più il tempo scorreva, più ognuno di noi portava con sé l’irrequietezza di voler correre verso una meta propria.

Uno dei messaggi più significativi del libro è che per andare incontro al futuro e cercare di diventare qualcosa di più l’unico mezzo è la cultura.

Uno strumento che faccia della vita non solo sopravvivenza ma realizzazione di sé, una spinta ad avere aspirazioni.

Un particolare che il protagonista coglie in questo passo e che l’autore ha immortalato in immagine nella stessa cover del libro.

Dopo pochi metri, però, qualcosa in alto mi distrasse. Incastonato sulla parete di una casa che si affacciava verso il bazar, c’era un mosaico con raffigurate due donne: una teneva fra le braccia un mazzo di spighe, l’altra aveva un libro aperto tra le mani.

L’autore caratterizza personaggi molto diversi tra loro per cui è impossibile non provare empatia o identificarsi con essi.

Ripercorriamo le stesse fragilità che spingevano anche noi da ragazzi a mostrarci più in gamba, più interessanti e più forti di quello che in realtà eravamo.

Il libro è breve perché come lo stesso autore mi ha raccontato il suo era il desiderio di dare alla storia un’impronta da sceneggiatura ma ciò non toglie che sia ricco: ritroviamo un’Ucraina che conserva ancora le tracce del suo legame con la Russia, i movimenti politici che guardano all’ingresso in Europa, ci sono l’amata Trieste, la durezza della vita in un paese che cerca di affermare una propria identità e la speranza di renderla migliore.

E infine come tristemente la cronaca ci racconta c’è la guerra.

Sarà proprio il conflitto tuttora in corso a mettere i ragazzi del bazar ormai adulti davanti al destino che li attende, riportando i desideri passati, le paure e i progetti su tutt’altro piano.

Ma a un tratto quel Paese che guardavano con malinconia, come quando ci si incanta davanti a un carillon, smise di suonare il tenero motivo della loro infanzia. I confini dell’Ucraina avevano iniziato a scricchiolare e dai telegiornali traspariva l’orribile presagio che la terra stesse per staccarsi fra due realtà.

FAME D’ARIA di Daniele Mencarelli

FAME D’ARIA di Daniele Mencarelli

Titolo: Fame d’aria
Autore: Daniele Mencarelli
Serie: Autoconclusivo
Genere: Narrativa
Narrazione: Terza persona
Tipo di finale: Chiuso
Editing: Ottimo
Data di pubblicazione: 17 gennaio 2023
Editore: Mondadori

TRAMA

Tra colline di pietra bianca, tornanti, e paesi arroccati, Pietro Borzacchi sta viaggiando con il figlio Jacopo. D’un tratto la frizione della sua vecchia Golf lo abbandona, nel momento peggiore: di venerdì pomeriggio, in mezzo al nulla. Per fortuna padre e figlio incontrano Oliviero, un meccanico alla guida del suo carro attrezzi che accetta di scortarli fino al paese più vicino, Sant’Anna del Sannio. Quando Jacopo scende dall’auto è evidente che qualcosa in lui non va: lo sguardo vuoto, il passo dondolante, la mano sinistra che continua a sfregare la gamba dei pantaloni, avanti e indietro. In attesa che Oliviero ripari l’auto, padre e figlio trovano ospitalità da Agata, proprietaria di un bar che una volta era anche pensione, è proprio in una delle vecchie stanze che si sistemano. Sant’Anna del Sannio, poche centinaia di anime, è un paese bellissimo in cui il tempo sembra essersi fermato, senza futuro apparente, come tanti piccoli centri della provincia italiana. Ad aiutare Agata nel bar c’è Gaia, il cui sorriso è perfetta sintesi del suo nome. Sarà proprio lei, Gaia, a infrangere con la sua spontaneità ogni apparenza. Perché Pietro è un uomo che vive all’inferno. “I genitori dei figli sani non sanno niente, non sanno che la normalità è una lotteria, e la malattia di un figlio, tanto più se hai un solo reddito, diventa una maledizione.” Ma la povertà non è la cosa peggiore. Pietro lotta ogni giorno contro un nemico che si porta all’altezza del cuore. Il disamore. Per tutto. Un disamore che sfocia spesso in una rabbia nera, cieca. Il dolore di Pietro, però, si troverà di fronte qualcosa di nuovo e inaspettato. Agata, Gaia e Oliviero sono l’umanità che ancora resiste, fatta il più delle volte di un eroismo semplice quanto inconsapevole. Con “Fame d’aria”, Daniele Mencarelli fa i conti con uno dei sentimenti più intensi: l’amore genitoriale, e lo fa portandoci per mano dentro quel sottilissimo solco in cui convivono, da sempre, tragedia e rinascita.

RECENSIONE

Questa recensione nasce non solo dopo aver letto il nuovo libro di Daniele Mencarelli ma anche dopo aver assistito alla presentazione del medesimo presso la rassegna “Romans D’autore.”

Posso dire che sentir parlare questo scrittore è stata un’esperienza che ha dato un valore aggiunto alle riflessioni scaturite da questo libro, un piacere e un’emozione poter ascoltare un grande comunicatore come lui.

Lo stesso tipo di comunicazione che egli mette nelle sue pagine, senza sconti, senza fronzoli, diretta, asciutta, intensa, forte, vera.

Fame d’aria ne è un esempio, ultimo suo lavoro che tratta un tema di cui si parla poco o comunque superficialmente, come egli stesso afferma durante la presentazione.

Un romanzo incentrato sulla disabilità vissuta dal punto di vista genitoriale, che mostra senza pudore alcuno (e fa bene a farlo secondo me) quanto un’esistenza come quella del protagonista possa consumare fino a lasciare il vuoto dentro e intorno.

Pietro è un uomo a cui è capitato un figlio gravemente disabile, una disabilità che ha finito per fagocitare ogni altro aspetto della sua vita, schiacciato non solo dalla quotidianità con Jacopo, che necessita di assistenza assidua e continua, ma anche dalle gravi condizioni economiche in cui versa.

Un mix letale per qualsiasi esistenza che voglia significare vivere e non solo esistere appunto, letale per il cuore di Pietro che un po’ alla volta negli anni finisce per inaridirsi.

Un cuore che non sente più niente se non un odio profondo per un destino tragico.

In quel momento, anche il suo dolore, quello che lo accompagnava dalla prima volta in cui gli comunicarono che il figlio era malato, assunse altra forma. Da dolore a repulsione. A odio.

Un abito perfettamente cucito addosso a questa storia titolo e cover del libro che sebbene possano risultare inizialmente quasi disturbanti, risultano invece perfetti al termine della lettura.

Perché bisogna dirlo questa è una storia a tratti disturbante, come lo è lo stesso Pietro durante lo scorrere della vicenda, un uomo svuotato, cinico, duro fino quasi a essere brutale.

Non si può non comprendere però che ha tutte le ragioni per esserlo diventato, grazie ad una serie di flashback nella narrazione grazie ai quali intravediamo sempre più il fondo nero e buio del baratro in cui egli è imprigionato.

Ed è fotografando attraverso le parole un’esistenza come purtroppo ne esistono molte simili a quelle di Pietro e Jacopo che Mencarelli denuncia due grosse piaghe della società odierna: l’isolamento e l’abbandono.

Non ci sono persone accanto a questa famiglia ad alleviare le incombenze e le sofferenze di una vita completamente dedicata ad un altro essere umano che non può fare niente autonomamente né istituzioni.

Un urlo forte quello dell’autore contro l’indifferenza, il disinteresse e la discriminazione in cui versano molte famiglie che ogni giorno fanno i conti con la disperazione e a cui vanno i suoi ringraziamenti al termine del libro: ai dimenticati.

Quando Pietro ascoltò per la prima volta la voce di suo figlio esibirsi, ancora incerta ma piena di determinazione, in quelle due magnifiche sillabe, papà, si sentì realizzato come ogni uomo che si scopre riamato dal suo amore più grande. Poi venne la notte. Questa è l’immagine che Pietro ha del suo passato. Scese, senza furia, un tanto al giorno, una tenebra più fitta della morte.

Ecco perché il titolo del libro è incredibilmente centrato perché è proprio questa la sensazione che si avverte ad entrare nei pensieri di Pietro, la mancanza di ossigeno.

La sensazione che suscita vivere in una notte eterna come è la vita di questo personaggio è infatti l’apnea, e il buio evoca proprio uno spazio chiuso, piccolo, soffocante che sta a simboleggiare la vita del protagonista, cioè un’esistenza senza via d’uscita, una scatola chiusa in cui non filtra aria e da cui è impossibile uscire.

Ha fame d’aria. È come se la realtà gli si stringesse addosso.

Mencarelli racconta infatti un dolore a cui non c’è rimedio che mette alla prova qualsiasi residuo di umanità.

Ma spesso l’umanità stessa riesce a resistere dove non lo crederesti possibile, riesce ad assumere forme e modi inattesi, improbabili e impensabili, come un fiore che nasce dal cemento.

In questo caso assume le fattezze di persone incontrate per caso, in un paese sperduto e in declino come Sant’Anna del Sannio che l’autore immortala nel cuore del lettore in questo bellissimo passaggio:

Arroccata alla sua collina, illuminata da un sole stretto in mezzo a nuvole gigantesche, incombenti, Sant’Anna del Sannio si mostra nella sua piccolezza. Vista da così, nemmeno il cuore prosciugato di Pietro riesce a impedirsi quello che gli occhi comandano. È bella. Sant’Anna del Sannio è bella. Come quei presepi impolverati, buttati dentro scatole riposte in cantina, da anni utili a nessuno.

Calzante questo riferimento ad un presepe abbandonato, un posto in cui il futuro sembra non poter entrare e che è lo scenario ideale per Pietro che non può immaginare un domani diverso dal proprio presente.

Eppure proprio in questo piccolo paese dimenticato del Molise si nasconde la via della speranza, composta da una parola gentile, da un piatto caldo, da un sorriso sincero, da un panorama mozzafiato.

Piccoli gesti, sguardi.

Attimi, come quelli in cui Pietro trova un lieve sollievo, tra il sonno e il destarsi come se il sogno fosse l’unica via di fuga ad una realtà invivibile.

Ecco cosa vuole dirci l’autore: la bellezza è fatta di piccole cose ma sono proprio queste a salvarci.

E se non ci salvano per lo meno ci mostrano che può ancora esistere speranza.

di Annalisa Sinopoli
Pubblicato il 27 gennaio 202326 gennaio 2023
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L’AMICO RITROVATO di Fred Uhlman

L’AMICO RITROVATO di Fred Uhlman

Titolo: L’amico ritrovato
Autore: Fred Uhlman
Serie: Autoconclusivo
Genere: Narrativa
Narrazione: Prima persona
Tipo di finale: Chiuso
Editing: Ottimo
Data di pubblicazione: 27 dicembre 2012
Editore: Feltrinelli

TRAMA

Nella Germania degli anni Trenta, due ragazzi sedicenni frequentano la stessa scuola esclusiva. L’uno è figlio di un medico ebreo, l’altro è di ricca famiglia aristocratica. Tra loro nasce un’amicizia del cuore, un’intesa perfetta e magica. Un anno dopo, il loro legame è spezzato. “L’amico ritrovato” è apparso nel 1971 negli Stati Uniti ed è poi stato pubblicato in Inghilterra, Francia, Olanda, Svezia, Norvegia, Danimarca, Spagna, Germania, Israele, Portogallo. Introduzione di Arthur Koestler.

RECENSIONE

Ci sono temi e argomenti di tale durezza e dolore a volte che si pensa sia possibile parlarne solo in certi termini, come se la violenza e l’odio potessero essere raccontati solo mostrandola spietatamente e senza filtri.

Non è così.

Spesso si può parlare di dolore solo facendolo filtrare tra le righe, come un sottofondo che fa capire la drammaticità di certi eventi proprio invece grazie a parole del tutto opposte: quelle sull’amore, sui sogni, sull’amicizia, sulla giovinezza.

Fred Hulman lo ha fatto, raccontando di un’amicizia tra due sedicenni nella Germania degli anni più terribili della storia.

L’amico ritrovato racconta attraverso gli occhi e i ricordi di Hans ormai adulto la sua profonda per quanto breve amicizia con un nobile coetaneo ai tempi della scuola, Konradin, conte di Hohenfels.

Poi con un gesto stranamente goffo ed impreciso, mi strinse la mano tremante. “Ciao, Hans,” mi disse e io all’improvviso mi resi conto con un misto di gioia, sollievo e stupore che era timido come me e, come me, bisognoso di amicizia.

Di per sé le amicizie formatesi in giovinezza tendono a essere fatte di una lega dura, solida nella sua costruzione ma tenera nella sostanza composta di istinto, cuore, genuinità e sogni, perché la realtà delle esperienze non hanno ancora intaccato la purezza dello spirito.

Se però a tutto ciò aggiungiamo il fatto che i due ragazzi in questione sono il figlio di un medico ebreo e il rampollo di una nobile famiglia filonazista negli anni 30 allora un legame così può assumere connotazioni ancora più importanti.

Ce la farà un affetto così forte come quello tratteggiato a resistere ad un background agli antipodi, alle diversità di pensiero, di religione, al condizionamento delle famiglie, all’ideologia nascente e dilagante del disprezzo e dell’odio razziale?

Tutto questo è condensato in poche pagine, perché più che un romanzo questa è una novella che però ha tutte le caratteristiche del romanzo, solo in miniatura, come viene spiegato nella prefazione: uno stile molto descrittivo, tanto da immergere il lettore nei verdi paesaggi della Svevia, nei suoi colli azzurrini, e nei profumi della Foresta Nera, dove i boschi scuri, odorano di funghi e di resina, una narrazione in prima persona volta a rievocare il passato, che avvicina molto il lettore al narratore e alla sua sensibilità di sedicenne immerso nelle fatiche adolescenziali, che si nutrono dell’insicurezza di sé e dell’ l’incertezza del futuro, in cui tutti possiamo riconoscerci nonostante il periodo storico differente.

Non andavo mai a casa loro né loro venivano mai a trovare me. Un altro motivo della mia freddezza, forse, era che avevano tutti una mentalità estremamente pratica e sapevano già cosa avrebbero fatto nella vita, chi l’avvocato, chi l’ufficiale, chi l’insegnante, chi il pastore, chi il banchiere. Io, invece, non avevo alcuna idea di ciò che sarei diventato, solo sogni vaghi e delle aspirazioni ancora più fumose. Volevo viaggiare, questo era certo, e un giorno sarei stato un grande poeta.

Man mano che si procede nella lettura si passa ad una narrazione che comincia a far intravedere il precipitarsi degli eventi, che annunciano l’oscurità che sta per ammantare la ridente e vivace Stoccolma.

Il lungo e crudele processo che mi avrebbe portato a perdere le mie radici era iniziato e già le luci che avevano guidato il mio cammino si stavano affievolendo.

Non si viene però afferrati dall’angoscia perché i terribili eventi che si stanno affacciando al presente dei due protagonisti vengono fotografati nella loro assurdità proprio attraverso i pensieri dei due ragazzi così presi, immersi e coinvolti nel fondamento del loro affetto amicale che i fatti storici finiscono per restare in secondo piano, sullo sfondo di cui parlavo all’inizio.

Il lettore sa quale sarà la gravità e la portata di tali eventi ma sente, anche grazie alla profondità e al realismo descrittivo dell’ ambientazione sia fisica che temporale con cui l’autore racconta questo legame, che un affetto di tale portata in qualche modo dovrà per forza sopravvivere allo tsunami che sta per abbattersi sull’Europa e sul mondo.

Il lettore spera quindi, perché è proprio la speranza che ha resistito nei tremendi anni del nazismo e della guerra.

Una lettura questa che è stata assegnata a mio figlio quattordicenne per le vacanze natalizie e che mi è capitata quindi per caso, ma non a caso in questo periodo.

Ho deciso di leggerlo ed è stata una scoperta, nella sua semplicità e brevità è stata una carezza, un tocco di tenerezza e nostalgia che mi hanno commossa.

Adatta per questo sia a ragazzi che adulti.

Da questo libro è stato tratto anche un film del 1989 di produzione francese per la regia di Jerry Schatzberg.

Un racconto che commuove, per tutti coloro che desiderano ricordare e hanno ritrovato qualcosa o qualcuno nonostante pensassero di averlo perso per sempre.

di Annalisa Sinopoli
Pubblicato il 13 gennaio 202313 gennaio 2023
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QUANDO TUTTO SEMBRA IMMOBILE di Roberto Emanuelli

QUANDO TUTTO SEMBRA IMMOBILE di Roberto Emanuelli

Titolo: Quando tutto sembra immobile
Autore: Roberto Emanuelli
Serie: Autoconclusivo
Genere: Narrativa
Narrazione: Prima persona
Tipo di finale: Chiuso
Editing: Ottimo
Data di pubblicazione: ottobre 2022
Editore: Sperling & Kupfer

TRAMA

Roma, 2022. Erba appena calpestata, pini mossi dal vento e sale. È di questo che profuma il quartiere in cui Daniele è cresciuto. Un quartiere di periferia, dove tutti si conoscono e si aiutano, ma dove basta un attimo per prendere la strada sbagliata. Ed è qui che, dopo tanti anni, Daniele ha deciso di tornare per cercare conforto: Margherita, l’unica donna che ha mai amato, se n’è andata. Lui è distrutto ma non riesce ad ammetterlo. Con nessuno, nemmeno con gli amici che pure sono sempre al suo fianco. Daniele è fatto così: ha un universo di emozioni nascosto in fondo al cuore, ma non è capace di esprimerlo. La vita è stata dura con lui e gli ha insegnato che, per non soffrire, i sentimenti vanno celati, soffocati. È come se fosse paralizzato, in trappola, mentre una guerra silenziosa lo agita nel profondo. Una guerra che non può vincere. Contro se stesso, contro Margherita, contro il suo passato. Ma è proprio la lotta con il passato che lo porta a intraprendere un lungo e doloroso viaggio. Ciò che scoprirà alla fine del cammino, però, è che la felicità è sempre stata a un passo da lui. Perché, a volte, bisogna restare immobili per andare avanti.

RECENSIONE

Alcuni libri hanno il pregio di riuscire a trasportarci in una dimensione che è o è stata nostra, evocando l’essenza di un momento vissuto, la sensazione di dejavu, la familiarità con tratti caratteriali che ci appartengono, momenti dell’esistenza che sono o sono stati fotocopia della nostra.

La scrittura di Roberto Emanuelli è in grado di far sentire i pensieri e gli stati d’animo dei suoi personaggi, nodi in gola, nostalgia, inquietudine, tenerezza.

È attraverso il protagonista del libro, Daniele, un personaggio tra i più autobiografici tra quelli dei suoi precedenti lavori, che l’autore ci fa sentire tutto quello che anche questo protagonista prova e che si percepisce essere anche molto vissuto dell’autore.

Più di tutte rispetto alle altre Daniele ci fa percepire l’immobilità citata nel titolo.

Forse, mi dico, dovrei farmi aiutare, dovrei parlare con qualcuno: forse potrei convivere meglio con quello che ho dentro, con questa mia sensibilità troppo grande per un mondo che corre e corre e mi fa sentire piccolo, inadeguato, in affanno, indietro. Mi immobilizza. Ecco, mi sento immobile, affacciato a una finestra, a guardare la vita degli altri che passa.

Un’immobilità a cui la storia d’amore con Margherita non sopravvive e che lo costringe a una continua lotta con sé stesso e con la sua incapacità a manifestare le emozioni, a vivere sempre con il freno a mano tirato, atterrito dalla paura, dalla sensazione di inadeguatezza.

Vi è mai successo di sentirvi così?

Fermi, prigionieri, come con i piedi nel fango, incapaci di uscire da una dimensione, dalla solitudine, dalla prigione dello spirito?

Come afferma Roberto Emanuelli, provare l’immobilità dell’anima, sentirsi intrappolati dai nostri stessi pensieri, non riuscire a riempire quel buco interiore che divora da dentro può rappresentare una condanna.

Chi l’ha provato su di sé, chi ne è tuttora prigioniero e chi ci sta combattendo lo sa bene.

Potendo assistere alla presentazione del libro di persona ho constatato che anche l’autore lo sa bene e ha voluto condividerlo con i suoi lettori proprio attraverso questo protagonista, un uomo in lotta con le sue paure, incapace di esprimere le proprie emozioni, al contrario impegnato perennemente a soffocarle, schiavo delle sue ossessioni unico appiglio in una realtà che sembra subire, e che sono l’unica cosa che lo aiutano ad andare avanti.

Daniele è stato un personaggio che mi ha suscitato sensazioni opposte: da un lato la fatica del sentire questo dolore così impregnante in vari aspetti della sua vita e così familiare per alcuni aspetti, dall’altro il fascino esercitato da un uomo così problematico.

Credo che quest’ ultimo aspetto sia da ricondurre al fatto che quella stessa tenebra che lo avvolge e lo tormenta è anche il tratto che ne decreta la grande fragilità e di conseguenza la spiccata sensibilità.

Un dualismo che credo sia ben rappresentato da questo estratto:

Non so farmi scivolare facilmente le cose di dosso. Non ne sono mai stato capace. Io che mi innamoro delle stelle in quel cielo blu e illuminato, mentre dentro di me è tutto troppo buio e pieno di guerra per raccontarlo.

Daniele si fa attraversare dalle cose che gli si radicano dentro, non sa farle scivolare via e con lui le sentiamo anche noi lettori, incastrati sempre più pagina dopo pagina nella profondità di questo abisso che si apre anche al nostro sentire attraverso i suoi pensieri, ossessivi, cupi a volte, ostinati.

Questa fitta profuma di stazioni abbandonate, colme di malinconia e solitudine. Io le sento le cose, quando arrivano, quando restano, quando se ne vanno: è la mia condanna.

Una condanna verso cui comunque egli non si dimostra mai passivo: la guerra che sente dentro la combatte strenuamente, usando tutti gli strumenti che ha a disposizione e che è in grado di esercitare nella forma di atteggiamenti ossessivi, fobie, piccole manie.

È una lotta contro se stessi quella che ci racconta l’autore in cui la storia del protagonista non è niente altro che il tentativo di sopravvivere a questa guerra.

Ben costruita la narrazione in un’alternanza di presente e passato attraverso cui riusciamo a conoscere meglio Daniele e a cogliere sempre di più questo suo essere intrappolato, fin dai tempi della sua formazione.

Questa infatti è anche una storia che parla di famiglia e di quanto abbia il potere di plasmarci così come l’ambiente in cui nasciamo.

L’ autore ci racconta della sua amata Roma, dei suoi angoli meno luminosi, quelli di periferia dove non tutti si salvano ma nemmeno soccombono.

Ci racconta della paura dell’abbandono, della solitudine, di un sogno dalle forme di torte e meringhe, di fratellanza, di amici e amori e uno degli aspetti che più mi hanno colpita, anche dei profumi.

Il profumo di un luogo, di una situazione, di uno stato d’animo:

Che non è mai solo il profumo vero di quella cosa. Il mare, per me, non odora solo di mare, ma anche di mandarino, di albero di Natale, di albe al campeggio, di foglie mosse dal vento, di promesse che sapranno resistere a tutto senza infrangersi mai.

Lo fa utilizzando passaggi degni della poesia più sensibile, tracce disseminate sulle pagine di un cammino di crescita personale, fatto di consapevolezza e trasparenza che poi si rivela anche dal punto di vista artistico.

È lo stesso autore a raccontarlo in occasione del firma copie del libro a cui ho assistito durante il quale con totale onestà spiega come “Quando tutto sembra immobile” è coinciso con un nuovo percorso rispetto ai suoi libri precedenti e che corrisponde anche all’aver affrontato disturbi e difficoltà proprie di un’anima sensibile, emotiva, a volte fragile.

«Il problema siamo noi esordisce davanti alle sue lettrici in quell’occasione.»

Una consapevolezza di cui Daniele è l’emblema e attraverso cui l’autore ci sta anche dicendo che è una lotta certo, ma una lotta che si può vincere, perché a forza di provarci dall’ immobilità si può uscire.